Seguro Morreu de Velho

Apart-hotel. Santos. Um casal deitado na cama. Ele, gordo, quarentão, baixinho, careca, bonachão. Ela, ruiva (artificial, claro), visivelmente em forma, não muito alta, rosto não muito marcante, comum.


- Ai amor, tô muito feliz que você largou dela e comprou esse apartamento pra gente. Olha que a Tatá falou pra eu não acreditar, que você era um pilantra e estava me enrolando. Queria ver a cara dela agora.
- Que bom que você está feliz, Didi. Fiz tudo isso por você.
- Oooun, que lindo. Pena que você está ficando tanto tempo em São Paulo, né amor?
- Você sabe que não posso deixar a empresa só com o Carlos Augusto, tenho que supervisionar as coisas. Afinal, ela pagou por tudo isto aqui.
- Eu sei querido. Me beija.

Beijam-se longamente. Em pouco tempo estão nus.

Um celular toca.

- Querido, acho que é o seu.

Claramente entretido em outras coisas, ele diz:

- Mmmm, deixa tocar, depois eu ligo de volta.

Didi, enrubescida e ofegante: - Espera Aristides, vou ver quem é... dependendo você atende.

Aristides resignado, assente.

- É o Carlos Augusto, amor.

Frustrado ele pega o telefone. - Tá, vou atender ali na sala... não quero que assuntos de escritório estraguem o clima, tá bom, querida?
- Tá.

Aristides põe o roupão, pega o celular e vai pra sala.
Atende.
- Oi, querida. Tudo bem com as crianças?
Abençoado seja o dia que trocou o nome da mulher pelo de Carlos Augusto.
Afinal, seguro morreu de velho.